ung　traveller　came　along　the　road　in　the　rosy　mist　of　the　morning。

A　pearl　chain　was　on　his　neck；　and　the　sun’s　rays　fell　on　his　crown。

He　stopped　before　my　door　and　asked　me　with　an　eager　cry；　“Where　is　she？”

For　very　shame　I　could　not　say；　“She　is　I；　young　traveller；　she　is　I。”

It　was　dusk　and　the　lamp　was　not　lit。

I　was　listlessly　braiding　my　hair。

The　young　traveller　came　on　his　chariot　in　the　glow　of　the　setting　sun。

His　horses　were　foaming　at　the　mouth；　and　there　was　dust　on　his　garment。

He　alighted　at　my　door　and　asked　in　a　tired　voice；“Where　is　she？”

For　very　shame　I　could　not　say；　“She　is　I；　weary　traveller；　she　is　I。”

It　is　an　April　night。　The　lamp　is　burning　in　my　room。

The　breeze　of　the　south　es　gently。　The　noisy　parrot　sleeps　in　its　cage。

My　bodice　is　of　the　colour　of　the　peacock’s　throat；　and　my　mantle　is　green　as　young　grass。

I　sit　upon　the　floor　at　the　window　watching　the　deserted　street。

Through　the　dark　night　I　keep　humming；　“She　is　I；　despairing　traveller；　she　is　I。”

The　Gardener 9

When　I　go　alone　at　night　to　my　love…tryst；　birds　do　not　sing；　the　wind　does　not　stir；　the　houses　on　both　sides　of　the　street　stand　silent。

It　is　my　own　anklets　that　grow　loud　at　every　step　and　I　am　ashamed。

When　I　sit　on　my　balcony　and　listen　for　his　footsteps；　leaves　do　not　rustle　on　the　trees；　and　the　water　is　still　in　the　river　like　the　sword　on　the　knees　of　a　sentry　fallen　asleep。

It　is　my　own　heart　that　beats　wildly—I　do　not　know　how　to　quiet　it。

When　my　love　es　and　sits　by　my　side；　when　my　body　trembles　and　my　eyelids　droop；　the　night　darkens；　the　wind　blows　out　the　lamp；　and　the　clouds　draw　veils　over　the　stars。

It　is　the